Бутырка, Матроска!..
И стёрты до лоска
Ступени
От тысяч бессчётных,
Что в маршах почётных,
Как тени,
Бесплотны, воздушны,
Конвою послушны,
Входили.
Чтоб выйти – когда-то!..
А впрочем, ребята,
Судили
Нас люди, не боги,
А значит, дороги
Свободны
И к центру, и к краю.
И к аду, и к раю
Мы – годны!