Я не принц и не Гамлет,
Не наследник короны.
Отчего же сквозь тьму лет,
Словно крики вороны:
“Розенкр-р-ранц!.. Гильденстер-р-рн!..” и “Гер-р-ртр-р-руда!..”
И заходится сердце от боли.
Дружба, верность – лишь мусора груда?..
Так, что ли?
И Офелия снова кивает
И куда-то зовёт, напевая…
Но, увы! Но чудес не бывает.
И, зевая,
Подымаешься утром с постели:
“Сны все эти!..”
И колышется лик еле-еле.
Тонет. В Лете.