Ах, с музой у меня сейчас роман!
Медовый месяц и сплошное наслажденье.
Любви восторги, в голове туман,
И каждый день: «остановись, мгновенье!»
И каждый миг – последний, высший! И безумью нет конца;
И без неё душа и страждет, и скучает.
И запах пряный от лаврового венца,
Которым баловница, забавляясь, мне чело подчас венчает.
«Постой, проказница! Помедли! Не спеши!»
Но ветреница – будто и не слышит.
Лишь строчки, строфы, рифмы, что в тиши
Диктует милая, смеясь, порой, а сердце – пишет.
Лишь кровью, а иначе ведь – никак.
Иначе – проза.
Иначе – лицедейства яркий лак,
Не драма – поза!