Чего-то хочется порой,
И развлекаешься игрой
С бедняжкой Музой.
«Мол, надоела; мол, устал!
Да не хочу, да пыл пропал!
Вообще обузой
Мне это творчество давно.
И хватит! Выпито вино,
На дне – ни капли!»
А Муза верит и дрожит,
И от отчаянья кружит.
На те же грабли –
Уже опять в который раз.
Ей опыт будто не указ,
В ней нет сомненья,
Что я всерьёз и не шучу;
Что я действительно хочу!..
И подозренья,
Что я могу быть ТАК жесток!..
И не идут уроки впрок
Богине света.
И стыд – горячею волной!!
«Прости! – кричу. – Тебе одной!..»
Но – нет ответа.