Да, путь пугает новый,
Только прежний – завершён.
Так осенью печальной старый клён
Убор теряет свой роскошный и багровый.
И листья все его – произведения искусств,
И море целое разнообразных чувств
В душе невольно вызывают,
Но – всего лишь восхищают,
И не более. На них посмотрят и – роняют.
Да, они прелестны,
Но ведь – бесполезны…
Как, впрочем, и любая красота.
Джоконда ведь, и та,
Когда б на каждом дереве висела,
Давно б уж нам до смерти надоела.
И даже пусть одела
Природа целый лес в убор из мона лиз –
Таков её каприз! –
Да что нам в том? Взгляни и грустно улыбнись,
И сразу отвернись.
И – позабудь.
Вот так же вот и я.
Гляжу.
На старый путь.